El que busca siempre…

“Estoy perdida”. Esa fue la respuesta que siempre recibí de la máquina contestadora y con la que me debí conformar cada vez que llamé a Magdalena. Obviamente sentí mucha curiosidad y aboqué todo el tiempo que me restaba en hallarla.
En aquella época tenía la vitalidad y energía propia de un joven.
Decidí, puerilmente, no recurrir al procedimiento habitual de búsqueda de alguien extraviado, ya que, después de todo, en esa época estaba con vencido que las malas noticias siempre serían las primeras en llegar. Pero, ¿cómo hallarla?
Perdida, esa palabra me persiguió. ¿Dónde se había metido Magdalena?, ¿estaba perdida física, sicológicamente o ambas? La verdad es que nunca pensé que la inhumana respuesta de una máquina desataría en mí tanta inquietud ni jamás sopesé el real significado que tan solo una palabra podría cobrar.
Recorrí todos nuestros lugares de encuentro. Desde pizzerías hasta cines, desde bares a moteles. Ningún rastro de ella. Luego, cuando la bendita fortuna golpeó mi puerta y obtuve un suculento premio por un cuento, que relataba lo que me estaba pasando, gasté todo mi dinero en buscarla por todos lados, pero no encontré nada, ninguna señal, nadie había oído su nombre.
Al regresar a Chile contacté a su familia, a pesar de que sabía las fuertes desavenencias que tenían. Y tal como lo imaginé, su madre no tenía idea y tampoco le importaba saber su paradero, mientras que su padre estaba internado por alcoholismo desde hacía un año.
“Siempre está borracho, lo odio, es repugnante, ojalá se muera de una buena vez”, decía Magdalena cada vez que hablábamos sobre su familia. Era hija única, pues para sus padres siempre había sido un infortunio; un desagradable accidente.
Así me pasé la vida, buscando a Magdalena, hasta hoy, ya viejo. Todo giró súbitamente cuando una tarde de otoño extrañamente golpearon la puerta, y yo cada sábado lo paso solo, leyendo y tomando una buena siesta. Estoy muy cansado.
El cartero me entregó un sobre cuyo remitente decía simplemente Magdalena, omitiendo su procedencia; tampoco contaba con una estampilla.
Apoyado en el dorado mango de mi bastón de roble, caminé cansinamente hacia mi refugio, el escritorio de mi estudio; mi mundo. Antes de abrir la carta, miré detenidamente la única foto que conservaba de Magdalena. Hoy ya el tiempo la destiño, del color de la juventud, pasó al cepia de la vejez, pero aún se apreciaba cuán bella lucía, con el pelo desordenado, por las manos juguetonas del viento, con esa sonrisa tan genuina que me emocionó hasta las lágrimas. Sequé cada surco de las arrugas que hoy pueblan mi rostro. Mientras que Magdalena me observaba fijamente desde un pasado ya perdido.
Lentamente comencé a abrir la carta, la abrí cuidadosamente y me topé con una bella letra manuscrita, pero el papel me arrojó el peor de los mensajes.
“Amor, te extraño. ¿Dónde estoy?“
Ya no la busqué más, pues supe que, a pesar y después de todo, siempre estuvimos juntos, ambos pasamos nuestras vidas completamente perdidos.